Hasta donde te puede llevar visitar el penultimo lugar

Europa no nos trata bien con el clima. Dejando de lado el dia que pudimos disfrutar de la Barceloneta, la playa de Barcelona, los demas oscilaron entre un frio del carajo y una lluvia de mierda, amalgamandose en algunos casos en un frio lluvioso o una lluvia fria, en todo caso el clima no ayudaba, pero como al mal tiempo buena cara, nuevamente nos calzamos las zapatillas para patear Paris como dios manda, hasta el hartazgo.
Despues de desayunar como dios manda decidimos enfilar directamente hacia la "Place Charles de Galle", lugar que ocupa otro de los mas reconocidos monumentos de la humanidad: El arco del triunfo.
La lluvia y el frio no nos ayudaban en nada, pero finalmente llegamos a destino, luego de caminar sendas cuadras a lo largo de Champs Elisee, reconocida avenida parisina de un particular encanto a la vista.
La primer pregunta fue "como catzo llegamos al arco?" ya que este se encuentra en una rotonda donde no hay semaforos para cruzar hasta alli, lo cual nos hizo creer que debiamos hacerlo de manera subterranea, cosa que sorpresivamente (no porque fuese complejo, sino porque efectivamente adivinamos) fue asi. Tras bajar al tunel y cruzar un par de escaleras, salimos a la base del arco.
El arco del triunfo es un monumento para un monton de gente, pero para mi es algo mas, es el lugar por donde, a mi gusto, uno de los tipos mas grandes de la historia paso mas de una vez para celebrar su victoria sobre cualquiera de los ejercitos a los que se haya enfrentado: Napoleon Bonaparte.
Uno a veces no se da cuenta del lugar en la historia que tienen ciertos sitios, cosa que yo solo pienso muy de vez en cuando (en Mendoza pense en mi otro gran idolo belicista, San Martin) y que esta vez no fue una excepcion, estaba en EL LUGAR que celebraba una de las tantas victorias del ejercito napoleonico, cosa que merecia por demas ser fotografiada.
En el lugar habia un acto publico, que gracias a mi perfecto frances entiendo que fue en honor a los caidos de las diferentes guerras del pais (no esperen explicaciones de como entendi eso, pero estoy bastante seguro de estar, cuanto minimo, muy cerca a la realidad), por lo que no pudimos subirnos al arco por estar este cerrado. Independientemente de esto decidimos sacarle bastisimas fotos, para luego enfilar hacia nuestro siguiente destino: El Louvre.
Atravesamos Champs Elisee nuevamente, llegamos a La Plaza de la Concordia, donde luego de tomarle fotografias a cuanta cosa medianamente nueva a nuestros ojos se presentaba, seguimos camino hacia el museo mas famoso del planeta.
Llegamos en efecto al mismo, dando este su primer impacto visual gracias a las 4 horrendas cicatrices que tiene en su entrada principal, la piramide del louvre.
Ojo, como estructura esta buenisima, pero desentona de una manera tan fuerte con el resto de la arquitectura del lugar que no hace mas que arruinar lo que es una increible tarjeta de presentacion, aunque logicamente esto es meramente subjetivo.
Llegamos hasta la puerta del museo para descubrir que los martes no abre, cosa que nos cagaba la vida debido a que en ese dia nos encontrabamos. Despues de pasear un rato por la zona decidimos que no tenia mucho mas sentido quedarnos ahi, y emprendimos la retirada hacia otros lares.
La proxima parada era la catedral de Notre Dame, y para eso logicamente era necesaria una sola cosa: seguir caminando.
Paris es grande, bastante grande, por lo que caminarla resulta en algunos casos un tiro en los huevos, y esto no por falta de belleza sino porque simplemente somos seres humanos, y como tales caminar 12 horas diarias nos lleva a odiar a las ciudades, asi como a nuestras piernas, de quienes esperamos que en cualquier momento se pongan en huelga y simplemente dejen de reaccionar.
No fue el caso esta vez, por lo que tras dejar el puente de las artes (famoso por sus candados y si no me confundo por alguna que otra obra de Cortazar) y algunas cuantas calles mas, llegamos al lugar que baso aquella pelicula tierna de Disney que ensenio (Republica Checa tampoco tiene enies) a muchos chicos que los deformes y horribles jorobados tambien tienen corazon, y tambien tienen ganas de clavarse una cuca cuando se cruzan a una morocha de ojos verdes con pinta de facilona.

Y... si te baila asi de sensual garpa...

Volviendo al tema de la iglesia, nos habian comentado que el acceso era gratis pero, como todo en Europa, habia que pagar para lo que estaba bueno, o sea, subir a las torres. 

Para cuando llegamos a la puerta de la iglesia, la fila que era necesaria hacer para entrar se presentaba eterna, por lo que rapidamente decidimos que "se va al carajo la iglesia y el jorobado, le sacamos dos fotos desde aca y nos vamos a la mierda". Dicho y echo, sendas fotos atravesaron a lo largo y a lo alto aquella fantastica construccion para luego proceder nuestra caminata rumbo a los jardines de Luxemburgo, un lugar que a nosotros no nos decia nada en absoluto pero que como aparecia en el mapa que nosotros manejabamos como "todo lo que debe hacer un turista que se precie como tal", decidimos visitar. 

Menos mal que fuimos. Despues de atravesar tumultuosos grupos de turistas por cada lugar en el que estuvimos, llegar a los jardines de Luxemburgo fue un banio de la autentica forma de vida parisina, donde los locales se contaban de a miles, y los turistas de a decenas. 

Probablemente ayudo el temita de que fuese feriado por los caidos, ya que habia muchas familias y mucha gente paseando por ese parque que contaba, no solo con un tamanio mas que considerable sino tambien con estatuas al por mayor y una fuente donde los nenes jugaban con sus barquitos super made in home, y digo made in home no porque los hayan hecho ellos, sino que se alquilaban ahi unos botecitos de madera que el nene debia poner en el agua y luego empujarlo fuente adentro para verlo navegar gracias a la fuerza que el viento hacia sobre su vela. La verdad es que como juguete resultaba bastante basico, considerando que no tenia ni motor fuera de borda, ni control remoto ni nada, eran solo el nene, el barquito y el palo y con eso podian divertirse toda la tarde, aunque la participacion humana solo existia cuando el barquito finalmente llegaba a una orilla, donde el proceso de darlo vuelta y empujarlo nuevamente era solo una cuestion de segundos, para perder participacion durante el resto del dia por parte del ninio. 

Ahi tambien nos quedamos escuchando a una banda tipo filarmonica de jovenes estudiantes que sonaban DE PUTISIMA MADRE! La verdad que fue un momento muy piola eso de quedarse unos 15 o 20 minutos escuchando clasicos interpretados por pibes que claramente no alcanzaban mi edad. 

Habremos pasado una hora en los jardines cuando nuestras ansias por seguir devorando a la capital francesa nos hicieron partir rumbo a otro, para nosotros, ignoto monumento.

Tras caminar bastante y perdernos otro poco llegamos al Panteon, un lugar donde basicamente se recuerda a los grandes personajes de la patria y de paso les sirve como lugar para enterrarlos, fotito y nada mas. 

Empezaba a caer la tarde y decidimos hacer una ultima parada (aunque siempre resultaba ser la penultima, no importa cuantas veces plantearamos no caminar mas, ya que siempre aparecia algo nuevo y relativamente cerca en el mapa turistico) en el Centro Pompidou, mas que nada para ver su estructura, cosa que cuando finalmente entendimos en una charla semi ebrios con un arquitecto resulto ser una increible obra de la ingenieria, demostrando que siempre se puede dar un paso mas alla de lo que ya fue inventado por otros. 

Estabamos por volvernos para el hostel, ya que teniamos miedo que nuestras piernas simplemente dejen de enviarle informacion al cerebro y se desplomen, cuando vimos que todavia habia un punto en Paris que marco la historia de la humanidad para siempre que todavia no habiamos visitado. Con todo el dolor del mundo (en las piernas) decidimos ir hacia alli, no permitia permitirme (cuack) no tener una foto en ESE lugar. 

El lugar en cuestion es la bastilla, cualquier persona que haya hecho el secundario (o tal vez ni siquiera haga falta tanto) sabe que paso ahi en 1789 y que significo eso para todos los demas seres humanos que vinimos despues por lo que solo me remito a decir que... es una decepcion.

Uno vio dibujos de la epoca donde la bastilla de San Antonio se presenta imponente y la realidad es que no espera menos que poder ver mas no sea varias piedras acumuladas durante los a;os pertenecientes a aquella fortificacion, nada de eso hay en Paris. 

Lo que existe en ese lugar es una columna de unos 60 metros con una especie de angel de la victoria, que recuerda el lugar de aquel historico hecho, nada mas. 

Luego de la foto obligada como para por lo menos decir "yo estuve parado ahi" decidimos, ahora si, volver al hostel, era necesario dormir un poco si pensabamos salir a tomar algo a la noche. 

Llegamos al hostel y despues de la siesta en cuestion me encuentro con Fede, uno de los argentinos del ghetto parisino con quien arreglamos salir a tomar algo a algun barcito de por ahi, salida a la que finalmente se termina sumando tambien Laura. 

La noche pasa entre diversas confesiones y charlas acompa;ados de una birra francesa hasta que Fede decide hacer algo que simplemente fue magnifico... llevarnos a la iglesia del sagrado corazon. 

Yo no tenia ni idea de su existencia, ya que mi mapa 100% tourist no la se;alaba en ningun lado, por lo que para mi fue plenamente un desubrimiento. 

Fue necesario subir varias calles colina arriba, incluyendo varias escaleras mientras soportabamos a un negro (africano) borracho parisino que nos mangueo un pucho para luego ponerse medio gomoso, poniendose a cantar sin dejarnos seguir solos nuestro camino. Una vez que entendio que le estabamos dando raje con nuestra posicion de "no te estamos dando bola" se retiro vaya uno a saber hacia donde. 

Finalmente llegamos a la iglesia, la cual no tiene mayor magia que ser UN EXCELENTE MIRADOR!!

Esta al borde de una colina que da de pleno a la parte residencial de Paris, por lo que resulta en una foto magnifica y atipica de la ciudad luz, ya que no aparecen ni la Torre Eiffel ni el Arco del Triunfo, por ejemplo, sin dejar de ser esta, una de las fotos mentales que mas tiempo guardare en mi memoria. 

Al rato cayeron Angel y Polo, otroso dos argentinos miembros del ghetto con los cuales pegamos tambien muy buena onda (Polo era arquitecto y nos explico que significaban cada una de las partes del centro Pompidou... simplemente magnifica su explicacion)

Paso una hora mas o menos y la Amsterdam (cerveza rubia con 11,8%!!! de alcohol... casi un vino tinto) ya estaba empezando a pegar, por lo que decidimos volver al hostel a dormir y dar por terminado aquel maratonico dia. 

Mantenganse al tanto de proximas entregas para enterarse que pasa en Luxemburgo que todo cierra a las 18 hs y que pasa en Amsterdam cuando te clavas un "space cake" y quedas culo para arriba riendote como un idiota. Mientras tanto... salut!

Paris, la ciudad pis, su torre y un ghetto mas amigable.

5 y pico, el despertador mio suena y logicamente el que lo apaga es Marcos, responsable de levantarnos a tiempo durante todo el viaje. Hacemos el check out de Kabul, agarramos las mochilas y alla vamos Paris.
Los subtes habian resultado en cierto cuco al principio del viaje, pero para esta epoca ya estabamos curados de espanto y podiamos manejarnos por Barcelona de la manera en que cualquier local lo haria, sea paseando por el barrio turco o haciendo combinaciones de subte, por lo que no nos represento ningun inconveniente el llegar hasta la estacion central de tren de la capital catalana a traves de lo que en europa denominan el metro (subte pa los pibes).
Llegamos a la central y despues de hacer las averiguaciones pertinentes para saber de donde catzo salia el tren, decidimos a subirnos al mismo con la esperanza de que nos trataran igual que en nuestro primer viaje en primera clase, cosa que finalmente no sucederia ni en ese, ni en el resto de los viajes que hicimos hasta el momento.
El tren es igual que todos los de primera, te dejan el lugar para poner las mochilas (dato curioso, ese lugar esta lejos de tu asiento y a la vista de todos, por lo que el alma argentina de uno hace creer que le van a chorear las valijas en cualquier parada, cosa que finalmente NUNCA pasa... increible) y tenes tu incomodo asiento (si si, grandes y lo que quieras, pero no se reclinan como deberian, ni son tan mullidos como uno espera para poder dormir tranquilo) esperandote con su mesita y su luy de lectura, al lado de una ventana gigante que te permite contemplar el paisaje que ni miras porque te dormis apenas el tren deja la estacion.
Por algun motivo que desconozco por completo, tuvimos que hacer una combinacion en una ciudad llamada Figueres, un municipio de la provincia de Gerona, todavia en Catalunia, donde ahi si tomamos el tren hacia Paris, de similares caracteristicas al anterior.
Tras dormir un par de horas llegamos a la ciudad luz, capital del que supo ser uno de los imperios mas grandes que la historia vio en epoca de Napoleon, con una sensacion que lejos de estar en nuestro pecho (la emocion de ver por primera vey a Madrid, por ejemplo) se centraba mas en nuestra nariz.... toda la ciudad huele a meo.
Salimos de la estacion enfilando para el subte cuando el nauseabundo olor llena nuestras fosas nasales y nos hace extraniar (sigo sin enie, todavia en Berlin) ya de entrada la limpieza y pulcritud de las 3 ciudades espaniolas que habiamos visitado anteriormente. Independientemente de eso Paris seguia siendo Paris, por lo que hacia el subte fuimos, con la intencion de afrontar lo que ya casi no nos parecia un reto: 17 lineas de subte.
Lo primero que necesitabamos era un plano de las lineas, para lo cual debia yo (por ser el unico que habla ingles) interactuar con algun empleado de la empresa de metro a fin de obetener el mapa que nos indicara como llegar.
Cuando decis que vas a Paris todos te dicen lo mismo: "los franceses son todos ortivas, si le hablas en ingles no te responden o hacen que no te entienden", lo cual llena de una especie de panico a cualquier primerizo que llega a la capital francesa. Con esa mochila de miedos, e intentando ver de que manera entrarle a la seöorita que se presentaba detras de la ventanilla del subte arrojo por primera vez una de las que serian mis palabras favoritas en Paris: Bonjour.
Ante todo el respeto pense, y fue asi como decidi manejarme diciendo buen dia, por favor y gracias en frances, para decir todo lo demas en ingles, espaöol, quechua o harameo... pero buen dia, por favor y gracias, siempre en frances (hasta llegue a tirar un "she na se pa fgansua" a una seöora que me preguntaba por vaya uno a saber que cosa cercana al punto en que nos encontrabamos en ese momento, en frances)
Fue asi como la seöorita de la linea me entendio que queria un mapa y con bastante mas simpatia de la que yo esperaba me acerco un plano que nos seria de mucha utilidad, a la vez que nos vendia los pasajes que estabamos necesitando para viajar. 
Luego de combinar la linea 14 con la 12, y tras varias paradas (tal vey 13) llegamos a nuestro hostel, donde nos recibe Gerardo, un argentino que laburaba ahi y que luego de enterarse de que eramos argentinos arrojo una frase del tipo "otro mas?? aca son todos" debido a que minimo 20 de los 25 huespedes del hostel eramos argentos jejeje.. y todo gracias a la economia que Nestor z Cristina forjaron... jejeje
Me voy a baniar, ya que mi olor empezaba a resultarme molesto despues de un dia y medio de no hacerlo, y para cuando vuelvo encuentro a Marcos hablando con una de nuestras compaöeras de habitacion, Laura, una argentina cuya presentacion fue algo asi como "estoy enamorada de amsterdam" siguiendo con las palabras porro y hongos en reiteradas ocaciones JAJAJAJA una genia... Despues de hablar un poco de lo que ella ya habia visitado y demases, decidimos  partir a descubrir lo que Paris estaba dispuesta a mostrarnos.
Las siguientes cuatro horas pasan tal cual habian pasado todas las anteriores horas del viaje desde que bajamos del avion en Barajas: caminando.
Nos tomamos un subte hasta el centro de la ciudad, ya que el hostel queda bastante alejado, y desde ahi decidimos empezar a patear hasta descubrir lo que todos van a buscar a Paris: la Torre Eiffel.
El camino nos llevo a atravesar varios de los bastisimos puentes que la ciudad tiene, cada uno de ellos digno de ser fotografiado desde varios angulos debido a sus disimilitudes entre si, y a lo que por si mismo un puente significa para mi: un carajo, pero un carajo que me encanta retratar jajaja
Tras caminar algunas cuadras Marcos tira un "eso es la torre?" cosa que resultaba bastante obvia ya que habia una estructura gigante de acero color "torre eiffel" en el medio del descubierto cielo parisino, tras responder afirmativamente con una respuesta del tipo "sos un tipo muz zagas Marcos" y la correspondiente acotacion de "chupame la pija, boludo" de parte de mi amigo, enfilamos hacia lo que partia el cielo de Paris en dos, la torre.
La distancia en Paris engania, a veces uno piensa que esta muy cerca y resulta estar al otro lado de la ciudad, pero en este caso la estructura nos hacia pensar que debiamos caminar diez cuadras, situacion que se acorto de repente cuando tras pasar una serie de arboles la torre se nos presento a escasos metros, pidiendonos por favor que la fotografiaramos.
Haciendo un pequeöo parentesis temporal, y remontandonos a la epoca en que la Torre Eiffel fue construida, la misma fue altamente repudiada por todos los parisinos por ser una cicatriz en el medio de la ciudad, e incluso recuerdo una frase que escuche hace muchos aöos en un documental de la torre donde un literato frances habia dicho "decididamente voy a tomarme un cafe en la punta de la torre eiffel, ya que desde ahi es el unico lugar desde donde no puedo verla"... todo eso, al momento de estar frente a la torre, resulta ser pura mierda.
La Torre Eiffel es La Sagrada Familia de Paris, es la demostracion de lo que una cabeza diferente puede hacer, y es, por demas, una de las cosas mas fotografiables del puto planeta. La torre te pide que le saques, sacale una foto a la punta, una a la base, una al cuerpo, una desde abajo, una desde cerca, una desde lejos y mil millones mas desde cualquier angulo. No se cuantas fotos le saque, pero si puedo estar seguro de que fueron muchisimas, y eso que era la primera de lo que yo sabia muchas veces que la veria.
Despues de la primera sesion de fotos a la torre decidimos tirarnos en el pasto, al costado de la misma, a esperar que prendieran las luces, lo cual nos daria motivos para tirar otras miles de fotos, con la excusa de tener una nueva toma, pero sabiendo que solo era culpa de ella, no de las luces.
En el parquecito que existe al costado de la torre no resultamos ser los unicos que decidieron esperar ese momento, cientos de personas van ahi con sus botellitas de vino tinto, champagne o lo que sea, y se sientan a contemplar al mayor icono de la ciudad con la mayor cantidad de turistas del mundo, nosotros nos decidimos por el mate ;)
No recuerdo a que hora, pero seguro que despues de las 19:30 se prenden las luces. Vuelan fotos de cientos de camaras que impactan directamente contras las vaya uno a saber cuantas toneladas de acero, captando cada segundo de ese momento que para nosotros resultaria ser uno de los mojones de nuestro primer viaje por el resto del mundo. Despues de un rato de contemplacion y de repetirnos entre nosotros (y para nosotros) que estabamos EN PARIS decido llevar a mi amigo a un lugar desde el que pudieramos sacar diferentes y nuevas fotos de la torre, ya que no me estaban gustando demasiado los encuadres que obtenia estando tan cerca de la misma.
Tras abandonar el parque supuse que parandonos en el medio de alguno de los puentes de la ciudad podriamos tener una buena panoramica de la ciudad, con la torre rompiendo el horizonte de la manera en que yo queria. Fue asi como luego de caminar unas seis o siete cuadras nos paramos en un puente que cruzaba el Sena y luego de armar el tripode me dispuse a tirar algunas de las fotos que mas me gustan de lo que va de mi viaje.
La torre es increible, pero con las luces prendidas y un cielo de atardecer semi nublado atras es simplemente increible, mil fotos no alcanzarian a describirla, por lo que despues de tirar unas 20 con diferentes encuadres y exposiciones decidimos dejar de intentar en vano alcanzar eso que nos resultaria imposible, pero con la satisfaccion de tener mas de una toma que probablemente sea la proxima decoracion del living de mi casa.
Despues de eso, y ya asquerosamente cansados, decidimos volver para el hostel a comer algo y tal vez desgustar alguna que otra cerveza.
Descubro (tarde) que aparentemente Marcos es un muchacho reacio a hacer combinaciones en subtes extranjeros, y digo tarde porque me di cuenta despues de haber pateado 12 cuadras buscando la estacion de la linea 12 que nos llevaria directo, cuando estando en Paris nunca hay mas de 3 cuadras hasta la parada de metro mas cercana... CATORCE LINEAS TIENE!!! CATORCE!!!
Las calles se tornaron incontables, fueron arriba de 15/20 y despues de un rato deliberadamente largo, llegamos a la estacion en cuestion. El subte funciona de la misma manera que en el resto de las ciudades en que lo habiamos tomado: tenes un cartel que te dice en cuanto viene el proximo (habitualmente 1 a 3 minutos) y en cuanto viene el siguiente, una locura...
Pisamos la estacion y llega el metro, nos subimos, y luego de sentarnos Marcos procede a quedarse completamente dormido, lo cual cargaba en mi espalda toda la responsabilidad de no pasarnos de estacion, ya que siendo arriba de las 22:30 ni tiraba andar rebotando de punta a punta de la linea 12, tenia hambre y sueöo.
Extraöamente no me duermo, agarro la mochila y resistiendo a la tentacion de abandonar a mi amigo para verlo alejarse de mi durmiendo en un subte parisino lo despierto, mas que nada porque es el quien tiene nuestro dinero en comun jajaja.
Llegamos al hostel y estaba Laura, quien todavia no habia comido tampoco, por lo que decidimos hacerlo juntos, plan que fracasa a los 20 minutos de caminar por Paris sin existo encontrando algun lugar abierto once y pico de la noche, por lo que terminamos dirigiendonos a lo del turco a comprar algo para comer.
Asi como en Argentina los minimercados son chinos, aca son turcos (recordando mi concepcion que quien no entra en la concepcion de Rumano o negro, es turco, no necesariamente habiendo nacido en Turquia)
por lo que cuando un parisino va al super no dice "salgo a lo del chino" sino algo asi como "aller à la turque". Asique alle a la turque a comprar con Marcos y Laura algo para comer, me tiento con una lata de lentejas con salchicas enlatada a 2,95 euros que luego abandono tras la solicitud de la ninia y mi amigo de comer unas pizzas congeladas. Llegamos al hostel y nos ponemos a cocinar (lease, calentar la pizza congelada) conociendo en la cocina a parte de lo que yo denomine "El Ghetto Argento". 
Pasaron dos pizzas y varios "Aller a la turque" a proveernos de cerveza durante la noche mientras nos ibamos conociendo con algunos de estos exponentes de nuestra patria. Finalmente, y rozando las 3 am (horario record para una noche nuestra en Europa) enfile hacia el sobre, habia que descansar, maöana habia que seguir caminando para alcanzar el free tour de Paris.

Barcelona, Gaudi, una pija de acero y prision en Paris

Aclaracion previa al relato: En el teclado en Alemania la y esta en lugar de la z y viceverza, por lo que si se mezclan las letras entenderan que es por eso, ya habiendo aclarado eso.. procedo al relato.

Amanezco al ultimo dia de Barcelona dandome cuenta que no habiamos visitado una de las principales obras de Gaudi, el Parc Güell (en alemania la ü es una letra aparentemente, lo acabo de notar, pero no existe sin la dierecis parece...) por lo que hacia alli procedimos. Desayunamos en el hostel el sandwich (sambuche pa los pibes) de jamon z queso de todos los dias, cafe con leche, tal vez una tostada y listo... arrancamos.
Parc Güell es lejisimos (la u sola existe aparentemente, pero en el boton de dierecis directamente esta la ü, otro nuevo descubrimiento) por lo que decidimos viajar en subte ya que las extensas sesiones de caminata q veniamos practicando estaban pasandonos factura y el cansancio cada vey era mayor.... al pedo.
Saliendo del subte descubrimos (bah, ya sabiamos, solo lo habiamos olvidado) que el parque queda en al cima (o sima?) de una colina, por lo que subir unas escaleras larguisimas eran parte del recorrido para conocer una de las principales obras del artista catalan.
Una vez subidas dichas escleras (muchas de ellas mecanicas, vale aclarar) entramos al parque donde el flaco este demuestra todo lo que puede entrar en la cabeza de un tipo quze por naturaleza es distinto. Asi es como a lo largo de una hora z media, tal vez dos horas, descubrimos todo lo que eltipo flasheo para el parque de un conocido que le encargo eso como trabajo, y como un tipo puede pensar de una manera completamente diferente a la de sus contemporaneos.
El parque es un lugar gigante donde aparecen cada tanto las diferentes estructuras que este tipo creo basandose en la naturaleza (animales, plantas, cosas extranisimas) (no tengo enie, en su lugar esta la ö en alemania, no pidan mucho) que dan para sacar MILES de fotos, y pasar largo tiempo contemplandolas para entender q tenia este chabon en el bocho.Dejando eso de lado el lugar es un centro cuasi cultural, ya que hay muchos artistas callejeros tocando su musica por ahi (varios MUY interesantes por cierto) y un oriental, ya que no importa hacia donde, pero si tiras una piedra seguro le pegas a un chino jajaja.. esta lleno!!!
Salimos del parque y decidimos hasta lo que hasta el momento habiamos denominado la pija de Barcelona: una estructura gigante que sobresale del horizonte catalan independientemente desde donde lo mires.

De camino hacia alla fue que decidimos parar a comer algo, con la intencion de seguir nuestra linea de comer algo local de cada ciudad. Pasamos por delante de un lugar que decia "abierto desde 1929" por lo que no nos parecio ninguna otra cosa mas catalana que algo que casi lleva 100 aöos abierto. La sorpresa fue grande cuando vimos que la persona que nos atendio primero, la que nos atendio segundo, el flaco de la barra y el muchacho de la cocina ERAN CHINOS!.... si... nos metimos en un restauran chino y al carajo con la comida local.
La seöora muy amablemente nos indica los platos que podemos pedir en su espaöol extremadamente basico (no solo en argentina no aprenden a hablar espaöol, dato cultural) a lo que yo automaticamente procedo a pedir cordero, considerando que el resto de los platos no me gustaban demasiado. Seguido a esto Marcos pide lo mismo que yo, a lo que la seöora le dice que solo quedaba una porcion de cordero, por lo que LE CABIO MUCHISIMO a mi estimadisimo amigo jajajaj... no saben como disfrute ese cordero que se desacia en mi boca jajajaj
Salidos del restaurant donde por muy chino que fuera, se come muy bien, decidimos enfilar hacia el que seria nuestro ultimo destino en la ciudad condal, la japi de acero.
A lo campeon saco mi celular con la aplicacion de Barcelona al grito de "hoy no caminamos al pedo, hoy nos guia el celu", cosa que extraniamente funciono, por lo que no solo llegamos relativamente rapido, sino que aparte no caminamos de mas.
Llegados a destino descubrimos que la pija resulto ser un edificio de oficinas cuyo nombre no recuerdo, pero que no tiene mas magia que ser un edificio gigante con luces, en el medio del horizonte catalan. Luego de haber sacado las fotos correspondientes, decidimos enfilar por primera vey en mucho tiempo, temprano al hostel.
Llegamos, dormimos una media horita (tal vez mas, no recuerdo) y decidimos aslir a comer algo, no recuedo que fue (tal vey mc donalds por el horario), pero menos de una hora y media despues estabamos en el bar de la esquina del hostel clavandonos las dos cervezas mas grandes que habiamos bebido hasta el momento, medio troli cada una. Salio una birra para cada uno y listo el pollo.
En medio del proceso de ingesta de dicho nectar procedente de la cebada y el lupulo noto que hay un sombrero tirado en el piso. Pasan 5 minutos, pasan 10, pasan 15 y el sombrero sigue tirado en el piso por lo que mi idea de ir a levantarlo y quedarmelo crece momento a momento, idea que choca contra mi vergüenza de levantar un sombrero en la calle a la vista de todos. Lo miro una vez, lo miro dos, tres, mil veces hasta que Marcos se hincha en los huevos de mi actitud de cagon y a la voz de "sos un puto de mierda" se levanto de su silla, hizo como que hablaba por telefono mientras se acercaba al sombrero, lo levanto y me lo trajo jajaja un grande parar hurtar (habra otros casos donde mi amigo demuestra sus dotes para la cleptomania)
Pasada esa birra nos fuimos a dormir, al dia siguiente saliamos bien temprano para meter una combinacion en tren para llegar a la ciudad luz: Paris nos esperaba.


Aclaracion para mis contactos de Faebook: Vos esperabas saber como es que termine en cana en Francia, pero la realidad es que eso nunca paso, solo queria saber cuantos de los rastreros de mis amigos se metian en mi blog solo si habia quilombo... marketing se llama... despues vere cuantas visitas mas tuvo este blog, comparandolo con los otros. Ustedes me diran garca... yo se los dire a ustedes... todo sera muy complejo.. jajajaj saludos!

Tomar sol en la playa de barcelona solo puede ser superado por cuatro goles de Messi.

Hace mucho lei la frase de un escritor de no se donde que decia "el único deber del hombre es caminar siempre hacia adelante", y como la frase me gusto, la adopto como propia para esta parte del blog solo por el hecho de que ESTAMOS CAMINANDO MUCHO jejeje
Amanecer de un día agitado, 9 am mi amigo me sarandea un toque para despertarme (la culpa que me hacia levantarme rapido los primeros dias para no despertar a mis compañeros de habitacion va desapareciendo conforme nuestro cuenta kilometros humano va sumando digitos) y ya estamos, a desayunar.
Decido desayunar dos sandwichs o sanguches pa' los pibes de jamon y queso con un jogurt de frutilla y un cafe solo mientras decidimos que ibamos a hacer en el dia.
Para cuando habiamos decidido ir a comprar regalos, viene uno de los empleados del hostel y nos dice que es EL DIA ideal para ir a la playa, ya que habia un sol que rajaba la tierra y que al dia siguiente habia pronostico de lluvia, fue asi como decidimos calzarnos la pilcha que en Madrid y Bilbao el frio nos habia hecho creer que habiamos traido al pedo, nos calzamos las ojotas y los lentes y alla vamos Barceloneta!
Logicamente caminamos, la gilada de tomarnos un subte no va con nosotros, ya que aparentemente nos encanta que nuestros pies cumplan su funcion y que despues nuestro sueño cumpla el suyo.
El camino a la playa en lo que en Mar del Plata considerariamos La Rambla (aca paseo maritimo de la barceloneta) es increible, gente en bici, en skates, en patines, caminando, tomando sol, bailando, shows en vivo, palmeras... la puta pasada!! Posta que es EL lugar de Barcelona para pasar un dia de sol y para dartela contra alguna bici tambien, ya que aca TODAS van por la calle y todavia no entendemos como no vemos un accidente por cada cuadra (van a los gomazos, pero siempre salen ilesas las bicis y los peatones).
Caminadas unas 15 cuadras llegamos a la playa de la Barceloneta, la playa principal de Barcelona donde no solo la inusual imagen (para un argentino) de un monton de minas haciendo toples nos sorprende sino que mayor impresion nos causa EL FRIO!!
La puta que lo pario!! es imposible!! El agua es mas fria que en Mar del Plata y el viento esta cabeza a cabeza, pero lo mas loco es que no hay costa, o sea... no hay lugar para caminar y remojarse los pies, la arena esta tan empinada que  la diferencia entre el mar y la parte a donde mas lejos llega una ola despues de romper sera no mas de un metro y medio con toda la furia, pero al estar tan empinada, no podes caminar por ahi porque te caes (y yo con la camara encima no quiero jugar a esas boludeces)
Independientemente de esto decidimos no meternos y tirarnos a tomar algo de sol en la playa (quienes me conozcan saben que no soy muy amigo de esto, pero estaba tan cansado de la cantidad de kilometros caminados en los ultimos dias que ante cualquier propuesta de tirarnos en algun lado yo iba a decir qeu si siempre) lo cual me pego barbaro, ya que despues de una horita tirados ahi moooy trancas yo ya estaba casi como nuevo. Un rato despues decidimos que teniamos que ir a comer algo y el mar nos decia que comieramos rabas, buscamos algun restaurant por ahi y nos sentamos.
Apenas llega el mozo Marcos le pregunta si tienen rabas, a lo que el frenetico mozo (caminaba muy rapido, nervioso y hablaba muy velozmente... para mi estaba papeado) le dice que no, despues de ver la carta entonces yo elijo un salmon a la plancha y el elije calamares a la romana. Al rato viene el mozo con mi salmon y...... rabas.... jajajajajaj
Si lo pienso, en alguno de todos los programas de utilisima que mi hermana me hizo ver a lo largo de mi vida creo haber escuchado que "a la romana" significa precisamente eso, por lo que no hubiese sido dificil de adivinar si lo hubiese pensado, pero bue... lo divertido es ver como marcos se tenia que comer como almuerzo un plato de rabas jajajaj
PERO NO! Soy un hijo de puta, pero jamas un mal amigo, asique dividimos todo en dos y nos clavamos un salmon con fritas y rabas... golazo
De ahi decidimos ir caminando a la cancha del Barca, jugaban a las nueve y por mas que ibamos a llegar muy temprano, queriamos ir al museo antes. Lo que no contemplamos fueron dos cosas: la primera, que logicamente ibamos a empezar caminando mal y hacer 15 cuadras para un lado que no era, por lo que habia que despues caminarlas para el otro lado. Y la segunda, que la cancha del Barca queda MUY LEJOS del centro... o sea, tenemos un mapa turistico donde aparece todo lo mimportante de la ciudad el limite de ese mapa no llega ni hasta la mitad de la distancia a la cancha.
Independientemente de todo esto y sin considerar las posibles consecuencias de hacer ese viaje en ojotas, emprendemos el viaje sin mayores miramientos.
La cancha es lejos, muy lejos, LEJISIMOS, pero como era algo que ya sabiamos desde antes de salir, no nos sorprendimos ni nos quejamos demasiado sino que decidimos mirar la parte no turistica de Barcelona con todos los ojos que pudieramos (tenemos entendido que no mas de dos por persona) para conocer como es la ciudad cuando los gringos no la miran y la realidad es que es como cualquier otra ciudad. Cminando por Avinguda del Paral.lel me di cuenta que no importa si es Barcelona, Madrid o cualquiera... todas tienen "el barrio" adentro y esta zona puede compararce con la parte de la Paternal cerca de la cancha del bicho, un barrio, con gente de barrio y vida de barrio. Valio la pena la caminata si fue necesaria para descubrir eso en una ciudad tan importante y turistica como Barcelona.
No se cuanto tardamos, pero llegamos tipo 18:30 y a las 19:30 abrian la puerta para entrar a ver el partido contra el Espanyol de Barcelona, derby de la ciudad y el partido para el que teniamos entradas.
Considerando que el museo por ser fecha de partido estaba cerrado, decidimos ir a comer algo ya que si entrabamos a las 19:30 a la cancha y saliamos a las 23 ibamos a pasar una gran parte del partido con un hambre capaz de hacernos mascarle el brazo a algun aficionado que se encontrara sentado al lado nuestro. Fue asi como entramos a un barcito donde nos compramos dos sambuches de jamon crudo y dos cocas. Nota del autor: despues de comer los jamones de España me voy a querer fetear la chota cuando tenga que comer el pedazo de plastico que paladini te vende como jamon iberico.
Una vez comidos y bebidos, entramos a la cancha.
La cancha del Barcelona y, estimo, probablemente las de toda Europa tienen caracteristicas muy diferentes a las de Argentina, a saber:
- Carece del caracteristico olor a chori
- Carece del punta que pasa fafafa a la popu
- Carece de borrachos
- Carece (no necesita) de policias

y por otro lado:
- Posee un orden que si me lo cuentan no lo creo
- La gente lleva a su familia a la cancha, muchisimos nenes en el estadio.
- El cantito mas "violento" que les escuche fue uno que cantaron algunos despues del cuarto gol de Messi que rezaba "HU - MI - LLACION! HU - MI - LLACION!".... de verdad?? y donde quedo el "Vas a correr Espanyol gato! Tira piedras!" y cosas por el estilo?? Esta gente no entiende como se ve el futbol.
Fuera de broma la cancha es incrieble, tenes a 100 mil personas que entran sin hacer fila, se sientan en sus lugares (TODOS los asientos son numerados), miran el partido y se van a sus casas sin problemas, ni golpes, ni empujones, ni avalanchas ni nada, despejando el lugar en no mas de media hora.
Si hay que hablar del partido no hay mucho que decir: despedida de Pep, clasico de Catalunia, el barca golea y encima los 4 goles son de Messi... que mas puedo pedir?? Si, la camiseta...... si, me la compre jejeje ¬¬
Salidos del estadio decidimos caminar un par de cuadras para tomarnos el subte mas lejos de la muchedumbre y asi fue como caminamos hasta la estacion de tren que estaria a unas diez cuadras donde, considerando la hora, comimos nuevamente en Mc Donalds, ya que no teniamos ninguna intencion de seguir caminando en busca de algun lugar para comer, ya sabiendo que a esa hora no ibamos a encontrar nada abierto. Terminado mi Mc Bacon, arrancamos para el hostel, al que esta vez decidimos ir en subte porque si seguiamos caminando teniamos miedo de que alguna parte de nuestro cuerpo se desprenda del resto del mismo (yo particularmente pensaba en mi rodilla... me esta empezando a pasar factura de todo lo que le estoy haciendo hacer).
Llegar en subte no solo es una boludez sino que aparte era muy rapido, en no mas de 15 minutos ya estabamos en el hostel, yo dispuesto a bañarme (despues de todo un dia con sal y arena en el pelo lo necesitaba) y Marcos en principio con una idea similar.
Me voy a bañar, y cuando vuelvo para buscarlo a Marcos para ir a tomar una birra al bar del hostel lo descubro durmiendo y roncando, decido no despertarlo y me dirijo directamente a hablar via skype con mi señora madre y mi señorita novia a fin de que se enteren que mas alla de haberme perdido en un ghetto y demas, estoy vivito y coleando... Nestor aprieta pero no ahoga reza un dicho kirchnerista no? ;)
Me retiro people, me queda un dia mas en la ciudad condal y el lunes partimos rumbo a la capital francesa, donde por primera vez su servidor pisara un terreno donde la gente no habla su lengua natal, informacion interesante para mantenerse conectado a este blog y ver como continuan las desventuras de dos pibes piolas recorriendo el viejo continente. Salut!

La vida es eso que pasa mientras estas caminando...

9 am y arriba. La intención de desayunar en el hostel (gratis) y asi ahorrarnos un par de euros nos impulsa a poner el despertador a esa hora, 10 minutos despues, y tras cambiarnos asi nomas, estamos en el comedor del hostel sirviendonos una magdalena, un sandwich de jamon cocido y queso y un cafe solo, 20 minutos despues estamos bañandonos y para las 10 am ya estamos preparados para arrancar lo que seria una de las sesiones maratonicas mas largas que la ciudad recuerde por parte de un turista.
Marcos habia dicho varias veces que queria conocer el barrio de La Rivera, por lo que yo (autoproclamado erroneamente GPS oficial del grupo) decido guiarlo hacia lo que seria una de las pocas visitas guiadas por mi que, en principio, llegan a buen puerto.
Es precisamente al puerto a donde llegamos donde sacamos un par de fotos por aca, otro par por alla y donde despues de 20 minutos no hay mas nada que hacer, por lo que decidimos ir a conocer el resto de la riber.
La situacion se presenta similar al puerta, sacando fotos para un lado y para el otro cual japones compulsivo para despues de un rato estar buscando algun lugar para comer. Como hacia rato queriamos comer paella y el temita de gringolandia nos la habia bajado, decidimos finalmente probar en su cuna, la comida con arroz y frutos de mar.
Dando vueltas despues de un rato caemos en un bar/restaurant al que entramos solo porque ya no podiamos caminar mas (ibamos 3 y media de las 12 horas que caminariamos a lo largo de todo el dia... no sabiamos lo que nos esperaba) ahi nos atiende un turco que nos pregunta de donde somos, como esta la Argentina y demases preguntas tipicas que se le hacen a todo viajero para despues servirnos una aceptable paella (eh comido mejores en Mar del Plata, fuera de joda). Terminado el almuerzo, decidimos arrancar para el museo de Picasso.
Cuando llegamos al museo, como no pensabamos entrar, decidimos sacarle fotos de afuera y seguir camino para comenzar el raid "¿alguien me puede explicar cuando vamos a dejar de caminar?" que nos llevará a conocer la plaza de Tetuan, la iglesia de Sant Jaume, el arco del triunfo, el zoologico, el paseo de lluis companys, el parlamento catalan, El mercado de La boqueria, la Catedral, la plaza monumental de toros y La Sagrada Familia, entre otros.
Lo mas destacable de todo son los puntos que a continuación detallo:
No importa cuantas veces uno se pierda en Barcelona, nunca se termina de aprender como llegar a donde queres llegar.
Si leen entre lineas la frase anterior podran confirmar que otra vez me meti en el ghetto del que les hable anteriormente jajajaja, aunque esta vez no fue por error sino que ibamos para El Raval a ver un par de cosas, y es precisamente El Raval lo que es el ghetto. Pero tranqui, como ya sabiamos lo que habia no nos sorprendimos, es mas... hasta nos parecio mas atractivo.
Despues de recorrer nuevamente el raval y que Marcos tirara los dos mejores chistes del viaje ("Esto es mas jodido que jugar a las escondidas con Maria Cash" y "Ese señor esta contando monedas?? CUANTO LE FALTA JEFE??!!" a un negro en una plaza del Raval que estaba claramente picando faso con los dedos) decidimos caminar hacia Paseo de Gracia, para despues descubrir que no estabamos tan lejos de la plaza de toros "Monumental". Nota del escritor: Cuando decimos "no tan lejos" hablamos de una cantidad de cuadras superior a 15 pero inferior a 20.
Pasada una hora de caminata mas (y van...) llegamos a la plaza de toros, imponente y triste por igual.
Pensabamos sacarle fotos por afuera e irnos, pero la logica nos hizo pensar "Si no entramos a una plaza de toros ahora no entramos nunca mas" y asi fue como pagamos los 6 euros para poder acceder a lo que practicamente es una maquina del tiempo.
Los toros se prohibieron en Catalunia a partir de enero de este año, por lo que no hay nadie en el recinto mas que un viejo que cobra la entrada y otro viejo que balbucea una especie de catalañol y que hacia preguntas como "esa camara funciona?" señalando la camara colgando en mi pecho.... "No jefe... llevo un bartulo colgado del cuello por toda la ciudad para que la gente me confunda con un turista"... por dios.. jajaja..
Entramos al museo taurino de la plaza donde hay trajes de toreros de 1730 en adelante... bastante piola, aunque al ser todo tan viejo y dar un look de tanto abandono a Marcos lo ponia medio nervioso, lo cual empeoraba cuando yo le susurraba boludeses como "buuuu... soy el espiritu de todos los toros muertos" jajaja... despues subo el video...
Eran las 6:30 de la tarde (habiamos salido a las 10 am) cuando decidimos enfilar para el hostel y ver si podiamos dormir algo para salir a algun lado a la noche, ya que nuestra primer noche se habia terminado a la una sin siquiera haber salido del hostel.
La cuestion es que cuando estamos por cruzar la Carrer de la Marina veo a lo lejos unas puntas de un edificio a lo que acoto "Man... eso no es la sagrada familia?".... efectivamente lo era, y por mas que nos quisieramos matar por tener que seguir caminando, decidimos ir, ya que era una picardia tenerla a 5 cuadras y no ir para tener que hacer todo ese viaje al dia siguiente para verla.
MENOS MAL QUE FUIMOS!!! La puta que me pario, que viaje tenia Gaudi en la cabeza.
Desde afuera la iglesia tiene siete millones de detalles, es algo increible la cantidad de cosas que el tipo le metio y que asi y todo, se encuentre todo unificado de una manera totalmente armónica.
Independientemente de esto, el exterior con sus fachadas del nacimiento y la pasion de Cristo pasan a un segundo plano cuando uno ve el interior de la iglesia.
Todo aquel que diga que la arquitectura no puede ser arte, no vio La Sagrada Familia. Es simplemente increible la forma en la que el tipo piensa en la naturaleza y lo lleva a la arquitectura y el flasheo que forman los vitros dentro de la nave de la iglesia. La realidad es que podria estar hablando de la sagrada familia durante horas porque hay miles de detalles desperdigados por todos lados y aburriria muchisimo a mis fieles seguidores, solo quedense con la idea de que es LA PUTA PASADA!
Una vez salidos de la iglesia y ya mas cansados que nunca, decidimos enfilar hacia el hostel, siendo Marcos esta vez quien nos llevaria.
La diferencia entre Marcos y yo guiando es que yo nunca digo que me pierdo (hasta que resulta muy evidente) por lo que mi estimado amigo no se empieza a quejar hasta 5 minutos antes de encontrar el camino correcto, mientras el, por el contrario, apenas llega a una calle que no reconozca, admite haberse perdido, lo cual automaticamente me invita a ponerme mi traje de GPS salvador para llevar al grupo al hostel (¿?)
El punto es que despues de caminar 25 cuadras desde la Iglesia y vaya uno a saber cuantos cientos desde que habiamos salido del hostel diez horas atras, Marcos se pierde y Gabi toma la posta.
BASTANTE BIEN EH!?? casi sin cuestionarnos en el camino, llegamos perfecto al hostel, donde decidimos dormir una siesta para poder arrancar mas tarde a algun barcito.
Pasada la siesta decidimos buscar algun lugar abierto para dormir, empresa que resulto imposible y que nos forzo a comer en Mc Donalds (puta madre). Una vez comidos (aca todavia existe el Mc Bacon!!) arrancamos a buscar algun bar abierto para humedecer mi cañote (desconocedores de Los Simpsons, abstenerse).
Tal vez seamos nosotros que no sabemos buscar, o tal vez la ciudad carece de la vida nocturna de la que tanto habiamos escuchado (probablemente la opcion A) pero eran la 1:30 y todos los bares estaban cerrando WTF??! tipo 2 am encontramos de pedo a uno que todavia estaba abierto en una callecita en el medio de la nada donde me pude tomar un mohito y donde para el momento en que me queria pedir el segundo, me dicen que ya estan cerrando... a las 3 am?? por dios...
Asi fue como terminó nuestra noche, nos acostamos 3:30 y di vueltas en la cama hasta pasadas las 4, puteandome por no poder dormirme, considerando lo exageradamente cansado que estaba. Era momento de dormir, al dia siguiente tenia el partido del Barca y necesitaba estar descansado para caminar hasta alla...

Barcelona, seguir caminando, perderse en un ghuetto y vivir para bloggearlo

El dia arranca como el culo, solo por el hecho de que arranca a las 5 am. Marcos me despierta y yo me levanto casi de manera instantanea, no tanto por haber descansado mucho sino para no joder al resto de la habitación (si, soy bastante culposo con eso). Agarro la mochila, el bolso, y alla vamos. Me robo un par de panes, manteca, mermelada y leche para desyunar mientras que Marcos decide no hacerlo, y para las 5:30 ya teniamos nuevamente nuestras pesadas mochilas en la espalda, y nuestras cansadas piernas caminando por Bilbao. Para las seis de la mañana ya estabamos en la estacion (hubiesemos llegado antes, pero decidimos caminar mas lento para no estar tanto tiempo al pedo alla y, de paso, ver por ultima vez a la hermosa capital Vasca)

Finalmente llegamos a Abando, la principal estacion de Bilbao para confirmar que nada existe en esta ciudad antes de las siete de la mañana, solo nosotros y otras, tal vez, diez personas eramos la poblacion total en el edificio. Despues de un rato, la ciudad se empezó a despertar. 

Eran las 6:45 cuando abrieron las puertas para abordar el tren, dejamos las mochilas en el lugar destinado a tal fin y procedimos a sentarnos en nuestros respectivos asientos (casualmente los mismos que en el primer viaje: 13 b y 13 c). Una vez arrancado el viaje, y tras no mas de 15 minutos, los dos caimos presos de un sueño que, particularmente a mi, no me solto hasta pasadas las seis horas de viaje. 

Esta vez no hubo comida, bebida, toallas calientes ni nada por el estilo, pese a estar tambien viajando en primera clase de nuevo (decidimos que por los 3 euros de diferencia, bien valia viajar con un poco de estilo para variar). Marcos lo adujo a que no lo ofrecieron, yo a que probablemente hayamos estado dormidos cuando lo hacian.

Pasadas seis horitas y pico de viaje (la idea de Marcos de disfrutar el paisaje mientras viajabamos en tren se le fue a pique despues de dormir arriba del 90% del viaje) arribamos a Barcelona, una de las ciudades que esperabamos con mas ansias. Agarramos nuestros bartulos, sacamos el pase en subte y alla vamos Kabul.
Barcelona vuelve a las numerosas lineas de subte, despues de haber arrancado con las diez (o mas, no recuerdo) de Madrid y haber pasado por las tres de bilbao, la ciudad condal presenta no menos de otras diez lineas que hacen que leer un mapa resulte en una empresa solo posible para los tres mas habiles y distinguidos  cartografos del planeta. Independientemente de eso, llegamos correctamente a la estacion final, aunque ahi no terminaba nuestro problema ya que no nos llaman "los dos pelotudos" solo por patear pelotas, sino que tambien lo hacen porque hay en nuestro interior una fuerza cuasi cosmica que nos grita "CAMINEN COMO IDIOTAS, MUCHACHOS", por lo que apenas salidos de la estación de subte y obnubilados por La Rambla, su gente y sus comercios, pasaron varias cuadras hasta que nos dieramos cuenta de que no estabamos llegando a ninguna parte y que considerando la distancia que habiamos caminado en comparacion con la que se reflejaba en el mapa ya estabamos en condiciones de decir "otra vez nos perdimos boludo?" y vuelta a preguntar que carajo hacer para llegar al hostel.
Despues de preguntarle a una mina de por ahi y de darnos cuenta que no solo habiamos caminado mucho sino que tambien lo habiamos hecho para el otro lado, decidimos retomar y enfilar, finalmente, para el hostel.
Unos 20 minutos despues llegamos a Kabul, donde un cambio de recepcionista nos hace esperar 30 minutos para poder hacer el check in, 30 minutos que pierdo de vida apenas llegado a esta ciudad ¬¬

El hostel (Kabul precisamente) se presenta gigante, muy buenas instalaciones, pero con demasiada gente como para poder llegar a conocer a alguien, aunque eso el tiempo se encargara de confirmarlo. 

Hacemos el check in, a lo cual el recepcionista (Ramon), un hombre adulto y de primera impresion MUY serio nos pregunta si por ser argentinos ya nos habian hecho las preguntas de rutina. Si bien yo veia que el tipo estaba muy serio, supuse que seria alguna boludez del tipo "traen marihuana?", aunque Marcos penso algo como "Y que nos va a preguntar? Porque no nos lo pregunto la policia cuando entramos? espero que Gabriel conteste primero para no pisarnos" JAJAJAJAJA... re perseguido jajaja. La cuestion es que despues de decirle que no, que no nos habian hecho tales preguntas nos dice "digan desaiuno"... "DesaSHUno" respondemos.... "Digan poio".... "PoSHO" respondemos.... "Digan poia".... "PoSHA!" respondemos, a lo que contesta "NOO!! se dice PIJA! ustedes no son argentinos" jajajaja...un crack. 

Despues de pretguntarnos si pensabamos expropiar algo (Jajajajaja) nos indica nuestras habitaciones y alla vamos, guardamos nuestras cosas y salimos despedidos para comer algo, ya que eran las cuatro de la tarde y desde las cinco y media no habiamos ingerido nada. 

Caimos en un restaurant en el cual nos atiende una minita que para Marcos era argentina y yo le porfiaba (considerando que Marcos no pego UN acento de nadie a lo largo del viaje) que era una española comun y corriente. Luego de una pequeña discucion del tipo "PERO SI VOS SOS UN SORDO DE MIERDA!" con la correspondiente respuesta del tipo "CHUPAME LA PIJA!" decidimos despejar dudas preguntandole a la susodicha........... era argentina....

OK OK, me equivoque, cual es? jajaja.. la cuestion es que la minita hacia 3 dias habia llegado a Barcelona y ya tenia laburo!! Ven que el pleno empleo se maneja bajo los parametros que Marx establecio hace cien años?? (desconocidos del tema, lean algo).

Comimos un panini con sangria (bebida MUY popular por estos lares) y decidimos arrancar a recorrer la ciudad. 

Considerando que no teniamos mucho tiempo (ya eran las 17:30) hicimos lo que pudimos, segun lo que me informaba mi guia de viaje interactiva, por lo que vimos la Casa Batllo, La Pedrera, La Gran Via, El Paseo de Gracia, y algunas otras atracciones mas, como la rambla y varias peatonales (o tal vez una, pero dimos tantas vueltas que parecian mil)

Tras caminar otras tres horas, decidimos comer algo tipico español (veniamos manejando esa metrica salvo la primer noche de Bilbao, porque no habia otra cosa que comer) y decidimo que esta vez seria una paella. 

Tras caminar varias cuadras le digo a Marcos, con el olfato geografico que me caracteriza, "agarremos esta callecita que parece linda"....

Esa frase nos abre la puerta el Ghuetto de africanos y turcos mas grande de todo Barcelona, del cual por un momento (mas bien dos momentos) pense que no salia, por lo menos no con mi camara. 

Las caritas de ese lugar son solo comparables con las que te puede poner la poblacion de la zona mas jodida de Lugano, si te perdes ahi con un cartel en tu pecho que dice "adoro los cachorritos, besarlos y abrazarlos"... complicado...

Pero bueno, una persona logica piensa "facil, volve por donde viniste y listo el pollo".... pero logicos no somos y nuestro pensamiento fue "sigamos caminando, tal vez salgamos mas rapido de aca...", el cual se mantuvo durante las siguientes 13 cuadras, donde los carteles de todos los locales estaban en algun tipo de idioma vinculado al arabe y donde no habia un español ni dibujado en un libro de historia. Independientemente de todo esto, y dejando atras las miles de caras que veian fijamente la camara que colgaba de mi pecho (guardarla hubiese sido de cagon, mi idea era esperar a que me la robaran y rezar porque Marcos saltara y le metiera un viaje en la boca a mi agresor jajajaja), llegamos a la rambla y con eso, al final del ghuetto. 

La rambla no es lo que alguien que haya estado en Mar del Plata piensa, sino que es la calle principal donde miles de personas caminan para comprar cosas, ver cosas, y troperzarse con cosas, teniendo en cuenta la cantidad de gente que va por ahi. 

La rambla tambien rebosa de turcos, los locales los atienden todo tipo de extranjeros y hasta las putas son rumanas, por lo que es practicamente imposible hablar con un español en Barcelona (y en España casi igual)

Nota del Autor: Victoria, ante tu primera pregunta que va a ser "y vos como carajo sabes que las putas son rumanas, pelotudo?" la respuesta es simple: hay tres tipos de extranjeros residentes en Barcelona (por lo menos asi estan catalogados en mi cabeza, por una mera cuestion administrativa) los negros (africanos de cualquier pais), los turcos (turcos, arabes y cualquier persona que tenga estos rasgos) y los rumanos (que abarca Rumania, Polonia, Serbia y cualquier pais de la Europa Oriental), por lo que las señoritas de la calle al no ser negras (aunque en Barcelona tambien hay, en Madrid no vimos ni una) ni turcas, para mi pasan a ser automaticamente Rumanas.
Aclarado ya, principalmente para mi novia y en segundo termino para que mi vieja no piense que me ando pegando pestes con prostitutas de zonas que historicamente estan en guerra, sigo con mi relato.
El punto es que La Rambla de noche pierde toda la magia que tiene de dia, pasa a ser una parte mas del ghuetto, pasas a tener turcos que te venden cervezas en lata a 1 euro por la calle, putas de todos los colores y nacionalidades, etc. La verdad, baja muchisimo en cuanto a belleza refiere.
Caminadas un par de cuadras y con el hambre golpeandonos la espalda decidimos ponernos en la firme busqueda de un lugar para comer paella. Pasadas varias cuadras y al no tener novedades de este local, Marcos decide entrar al primer local que diga "paella" en los carteles de la entrada, local que resulta ser un Sub-way. Le aviso que estamos entrando a un Sub-way a lo que el me dice "no, es en el fondo... es otro local".... OK, entreeemos....
Nos sentamos en el lugar que terminamos denominando Gringolandia (desconocedores de Los Simpsons, abstenerse) ya que tenia menos de español que nosotros de profesores de filosofia. Despues de gastar a Marcos un rato y agradecerle por llevarme a comer una paella que seguramente la preparia el mas español de los ucranianos de Barcelona (jajaja) decidimos NO comer paella ahi, por lo que yo me termino comiendo un sandwich club y Marcos unos fideos. Las 3 chicas que nos atendian (rumanas, por supuesto) resultaron tener una forma particularmente de hacerlo: exageradamente rapido.
Uno se queja cuando tardan en atenderlo, pero puedo jurar que aca te molesta su velocidad. En primer lugar nos da la carta, mientras elegiamos vinieron 2 rumanas diferentes a preguntarnos 3 veces si habiamos elegido, a lo que se iban tras nuestra negativa. Una vez que ya habiamos pedido, Marcos termina primero de comer y apenas da el ultimo bocado, viene una y le saca el plato (literalmente fue con el ultimo bocado) y otra hace lo mismo cuando yo soy el que termina de comer, mientras que una tercera nos venia trayendo la cuenta cuando nosotros ni siquiera la habiamos pedido jkajajaja... un desquicio. Lo mas gracioso es que no hablaban español, por lo que ante cada vez que nosotros deciamos "gracias" (ya sea por acercarnos pan, ponernos la bebida, o lo que fuera) ellas repetian "gracias" jajajaja... era muy gracioso decirles gracias solo para esperar su identica respuesta.
Despues de cenar en Gringolandia decidimos enfilar hacia el hostel, empresa que hubiese sido facilisima si un servidor no fuese un imbecil acompañado por un boludo. Pero considerando que estos dos personajes cuentan con dichas caracteristicas, otra vez caminamos 15 cuadras al pedo sin el menor miramiento por la salud de nuestras piernas. Tras varios "io juraba que el mar estaba aqui" y de cagarnos de la risa con el chiste facil (hace falta acordarse de una publicidad muy vieja para entenderlo) encontramos Carrer Colon y,  con ella, el hostel.
Entramos, decidimos tomarnos un par de cervezas antes de ir al sobre, y de paso no tener que decir que en nuestra primera noche en Barcelona nos fuimos a dormir a las 22 hs.
Mientras nos tomabamos nuestra cerveza conocimos a Nacho, un pendejo argento que estaba viajando para San Sebastian a hacer una pasantia en un restaurant de alla y a Bruna, una brasilera que andaba con una amiga (la cual no aparecio en los 20 minutos que hablamos con la regordeta carioca), pasadas estas amenas y pequeñas charlas... al sobre.
Primeras impresiones de Barcelona cuando sos un turista poco instruido:
* La cantidad de extranjeros laburando aca es IMPRESIONANTE, hasta te da bronca, España está como está por no haber hecho nada a tiempo con eso.
* La forma en que hoy Barcelona esta formada en parte por todas estas culturas salta a la vista, no hace falta ser un filosofo social para notarlo en un golpe de ojo.
* Desconozco si Barcelona es mas grande que Madrid, pero en principio si parece tener mas cosas para ver y hacer, aunque esteticamente me quedo con la capital española.

Hasta aqui por hoy, sean felices, y si tienen algun amigo editor de una revista de viajes pasenle mi blog que quiero laburar de eso! YEAH!

Correr un tren, viajar en primera, llegar tarde y recorrrer una ciudad abandonada

Ante todo, disculpas por la demora en el posteo, en Bilbao no habia computadoras y escribir un blog desde el celular es un laburo que solo un japones esclavizado podria hacer. Ya habiendo ofrecido las disculpas del caso, comienzo a relatar mi partida de Madrid y mi estadia en Bibao.

El tren de Madrid hacia la capital vasca salia a las 16 horas, por lo que un servidor, que se desplazo a gusto y piacchere por toda la ciudad conociendola de punta a punta, supuso que en 40 minutos se podria llegar desde el hostel hasta la terminal de Atocha, considerando el excelente servicio de los subtes y la poca distancia a recorrer. 

Considerando esto, decidimos salir a recorrer por ultima vez la principal ciudad española, caminando como esclavo egipcio nuevamente a lo largo de incontables calles, con el mismo resultado: perderse.

Una vez que nos ubicamos, que le sacamos fotos a la manifestacion del 1 de mayo en Puerta del Sol (quejandose contra las nuevas medidas de flexibilizacion laboral impuestas por el gobierno), comimos en el museo del jamon (bastante barato tambien, por dos euros tenes un sanwich de jamon crudo y una birra) y arrancamos para el hostel para emprender la retirada. Juntamos nuestros bartulos y nos fuimos. 

El subte vino, como siempre, rapido, y la combinacion no se nos hizo para nada complicada (termina siendo bastante intuitiva despues de todo), pero pese a todo esto llegamos sobre la hora a la terminal. 

Nos mandamos directamente para los andenes sin siquiera saber de donde salia el tren, luego de preguntarle a una persona que nunca supe si era pasajero o empleado, y ante su respuesta, emprendimos camino hacia el "lobby" (no me sale la palabra) donde se mostraban los horarios de los trenes: anden 18 en 10 minutos.

Ok, diez minutos parece mucho, pero es mucho cuando sabes a donde tenes que ir, por el contrario, si estas en una de las terminales de tren mas grandes de Europa y no tenes idea para donde arrancar, los 10 minutos te quedan cortos. 

Asi es como corrimos (bah, caminamos rapido) hasta dar con la terminar de donde saldria el tren que nos llevaria a destino, presentamos los tickets, los pasaportes, pasamos los bolsos por el scanner y listo: estamos en el tren. 

El tren es la puta pasada, asientos comodos (comodos, nada mas... no son sillones ni mucho menos, y tampoco se reclinan tanto como seria ideal) y un servicio de la putisima madre, nos atendieron mejor que en el avion. Pasaron 4 o 5 veces a ofrecernos bebidas, nos dieron una merienda con una porcion de torta que era la leche, nos regalaron auriculares para poder ver la pelicula que daban, y hasta nos ofrecian TOALLAS CALIENTES!! (ok, la realidad es que no se para que servirian, pero se que en los aviones mas pro las ofreces, y con eso alcanza)

El viaje se hizo comodo, dormimos bastante y para cuando llegamos a Bilbao todavia habia algo de luz diurna por lo que emprendimos viaje al hostel antes de que se haga de noche. 

No es de sorprender que un servidor y su compañero de viaje se pierdan en el camino, por lo que tuvieron que preguntarle a dos nenas y una pareja de viajos para llegar, alcanzando buen puerto gracias a las explicaciones de ambas parejas (en Bilbao la gente tiene mas ubicacion que en Madrid).

Llegamos al hostel y para nuestra sorpresa no hay nadie en la recepcion. Y no solo eso, tambien habia un cartel que decia: recepcion hasta las 20 hs.... PERO LA PUTA QUE ME PARIO!!.. ya nos habiamos imaginado tener que recorrer todo Bilbao buscando un hospedaje para cuando marcos ve que arriba del descritorio hay un papel con mi nombre. Ese papel resulto ser la explicacion de como encontrar nuestras camas, sumado a un mapa de la ciudad.

Esto no fue casualidad, ya uqe yo habia mandado un mail esa misma tarde informando que iba a llegar tarde, por lo que el hecho de que ese papel existiera era gracias a esa inteligente intervencion mia. Me senti muy orgulloso.

Ok, llegamos a Bilbao y al hostel, ahora solo faltaba comer algo. Dejamos las cosas en la habitacion y emprendimos camino hacia algun lugar para comer. 

La realidad es que un martes a las 22:30 hs Bilbao esta muerta, no hay casas de comidas, ni bares, ni locales abiertos, por lo que nuestra unica opcion fue (muy a mi pesar) ir a comer al Burguer King de la estacion de tren, comiendo un menu que mas alla de rico, era caro. 

Terminamos de comer, y considerando que todavia era temprano decidimos recorrer la solitaria y desertica ciudad, sin mas contemplaciones que caminar sin sentido. Pasadas un par de horas, decidimos volver al hostel a dormir. 

Amanecido el dia siguiente la ciudad se presenta de una forma totalmente diferente, lo que antes eran piolas construcciones nocturnas pasaron a ser INCREIBLES construcciones. El Guggenheim, el puente y la ciudad en si misma es algo que vale la pena visitar. No se cuantas fotos le saque al museo, ni se cuantas le saque a la ciudad, pero despues de ver la camara, y habiendo pasado solo tres dias, el contador ya informaba arriba de 500 fotos tomadas. Ustedes diran que es mucho, yo digo que despues de ver lo que vi, todavia es poco. La movida en cuestion de arquitectura que tiene Bilbao es algo fantastico, el caso nuevo es increible en funcion de lo moderno que es, mientras que el casco viejo resulta un viaje al medioevo, con calles angostas, de piedras, y donde no es dificil imaginar como seria el mundo en ese momento. 

A lo largo del dia recorrimos ambos cascos, la cancha del Athleti de Bilbao, paramos a comer en un bar de los alrededores de la cancha, caminamos por la rivera del rio y vimos todo lo demas que la ciudad nos podia ofrecer. 

La cuestion es que despues de desayunar habiamos salido del hostel a las 10 am, siendo las 18 hs, y despues de caminar ocho horas como pelotudos, retornamos con nuestras piernas casi desintegradas al lugar donde nos hospedabamos. 

Considerando que nuestro tren hacia Barcelona salia a las 7 am, y teniendo en cuenta que si hay algo por lo que no me guste ser recordado por mis compañeros de habitacion es ser el hijo de puta que te despierta con la luz de la pieza a las 5:30 de la mañana, decidimos armar el bolso la noche anterior. 

Una vez armado el bolso y siendo las 22 hs, arrancamos para un barcito de por ahi a ver el partido entre el Athleti y el Real Madrid. 

El partido una mierda, el Athleti se comio 3 y los pechos del Real salieron campeones, pero bue... nadie me quita la experiencia de ver un partido del Bilbao, en Bilbao, en un bar hincha del Bilbao. Finalizado el partido, decidimos irnos a dormir temprano para levantarnos aun mas temprano a la mañana siguiente. 

Hable con Vicky por Skype e intente hacer lo propio con Anto, lo cual logre despues de hora y media de llamarla y teniendo que acostarme a las 2 am. Luego de hablar con toda mia familia y con mi novia, finalmente, era momento de dormir. Al dia siguiente partiamos hacia la capital de Catalunia.

Amaneciendo en Madrid, frio, lluvia y granizo...

Asi es como amanezco por primera vez en el viejo continente. La mañana se presenta como el dia anterior, lluvia y frio, lo cual me hace bajarla nuevamente. Pretendemos desayunar para cuando nos damos cuenta que en el hostel los lunes regalan churros... YEAH!! churros!! Y GRATIS!!... tomamos unos mates, nos clavamos unos extraños churros con chocolate y salimos a la ciudad nuevamente.

 

Extraña forma de los churros

 Hombre precavido vale por dos, por lo que un hombre precavido se hubiese llevado dos abrigos... ahora, a sabiendas que de precavido tengo menos que de tecnico nuclear, logicamente me lleve una campera, para pasar el resto de la mañana cagado de frio. 

Enfilamos para la estación de Atocha, famosa por el atentado que sufrio hace algunos años, donde nos sorprendemos no solo por el tamaño y la tecnologia de la misma, sino porque tiene UN PUTO JARDIN EN EL MEDIO! Entramos, sacamos un par de fotos a lo que parecia una picada de taxis (foto, proximamente) y nos mandamos directamente hacia la terminal donde nos encargamos de validar nuestro eurail pass (boleto de tren continental) y conseguir los asientos EN PRIMERA CLASE para nuestro viaje a Bilbao de mañana. Burocracia mas, burocracia menos, conseguimos la validacion del pase y el correspondiente ticket para el tren que sale el primero de mayo a las 16 horas rumbo a la capital del Pais Vasco. 

Despues de eso nos quedamos un rato sacando fotos del jardin cuasi jurasico (quien haya visto la pelicula Jurasic Park me entendera) y de un par de formas y figuras que se formaban en la construccion de la estación hasta que decidimos enfilar hacia nuestro siguiente destino: El museo del prado.

Como para no perder la costumbre, los dos seres humanos que son personajes principales de este relato proceden a caminar cual maratonista de caminata olimpica durante varias cuadras (de ida y de vuelta) intentando encontra un lugar, que hubiese sido facil de ubicar si hubiesen visto los carteles que el ayuntamiento de Madrid pone con tanto ainco a lo largo de toda la ciudad con tal finalidad. Independientemente de esto, y luego de un par de confusiones, su servidor dice "vamos para alla" cual napoleon invadiendo España, con los mismos resultados que el frances: lo logramos.
La fila se presenta larga, pero no tanto como pensabamos, y mas fue nuestra felicidad cuando nos vimos frente a la boleteria muchisimo mas rapido de lo que creimos en principio. Sacamos el pase, y adentro nomas.
La primera imagen del prado que tengo es el pabellon central. No es el primer lugar por donde se ingresa, pero si es el mas grande y majestuoso, por lo que al estar ahi finalmente pense "la puta madre, estoy en El Prado", increible!
La realidad es que hay muchisimas obras, y la segunda realidad es que no somos historiadores del arte, por lo que despues de estar recorriendo varios pabellones viendo una por una cada obra del lugar, y viendo que se nos iba a pasar gran parte de nuestra vida si lo intentabamos, dejamos de lado la idea de recorrer todo el museo para ir a ver las principales obras del mismo.
El flasheo mas grande me lo lleve cuando estuve frente a "Las Meninas" de Velazquez, una de las obras principales del autor y vista y analizada tres veces a lo largo, tanto de esta carrera como de fotografia como una de las principales de este autor.
La sensacion fue extraña, es como ver a ese objeto inalcanzable, no porque sea santo de tu devocion, sino por la lejania que uno entendia al principio como imposible de superar. Por suerte, pude superarla y estuve frente a tan majestuosa obra.
Asi como Las Meninas, tambien vimos obras como Saturno devorando a sus hijos, de Goya, los fusilamientos del 3 de mayo del mismo autor, y varias otras obras mas de destacadisimos artistas de la historia. Finalmente, y empachados de tanto arte, decidimos dejar el museo para dirigirnos a otro, mas cercano a nuestros intereses plebeyos: El museo del Real Madrid.
Metimos combinacion de subte, no sin antes pasar por mi tipico chiste de "Marcos, donde esta mi billetera?". La combinacion extrañamente nos salio bien, para llegar despues de unos 15 minutos a la cancha del equipo con el mejor palmares de la historia del futbol (dale tiempo a este Barca) y comenzar lo que seria el tour para recorrerla.
La entrada sale 16 euros y cubre gradas, palcos, banco de suplentes, vestuarios, sala de prensa, museo y no recuerdo si alguna cosa mas. Vale mucho la pena.
Vimos los trofeos, las medallas y a los principales jugadores de la historia del club, nos sentamos en el banco de suplentes (con esos banco tan comodos preferiria no jugar) y demas yerbas, las cuales me hicieron pensar que despues de ver como los jugadores tienen jacuzzi en el vestuario, no puedo putear a los players de San Lorenzo por perder un partido si de casualidad tienen agua caliente para bañare.
Despues de una hora y media aprox y de haber sacado unas 100 fotos mas o menos, abandonamos el estadio con la intencion de dirigirnos al Vicente Calderon (la cancha del Atletico de Madrid).
Salimos y nos dirigimos hacia el subte donde el comentario "Marcos, donde esta mi billetera?" volvio a surgir... solo que lamentablemente esta vez no era en chiste... perdi la billetera....
Mi parsimonia y tranquilidad (a sabiendas que no perdia mas que un DNI y algunos pesos, ya que la plata de mi viaje la llevo en un lugar imposible de perder) hacian que Marcos no creyera que efectivamente no tenia en mi poder mi billetera, lo cual tardo un par de minutos mas en entender definitivamente.
Ante esta situacion hacemos lo que cualquier alma logica podria hacer: volver todo hacia atras.
Como el hecho de conseguir el Delorean para viajar en el tiempo no era posible, principalmente porque tal articulo es solo parte de una pelicula de ficcion, nos limitamos a volver a la cancha del madrid (una cuadra y media) a preguntar si alguien la habia encontrado.

 

El delorean, con Marty Mc Fly

Llegamos y le pregunto a uno de los empleados de ahi (sudaca, logicamente) si habia manera de ver si alguien habia encontrado mi billetera, a lo cual me pregunta de que marca era. Mi falta de memoria me hace decirle Rip Curl, o tal vez Billabong. Pasados un par de minutos me dice que si, que encontraron mi billetera Converse (ok ok, no tengo memoria, cual es?). 

Recuperada mi billetera, mi plata (que honestos son todos aca, aunque eran 20 euros, tampoco tan honestos) y mis tarjetas, decidimos enfilar hacia nuestro siguiente destino.

Nuevamente subte y nuevamente una combinacion que nos sale bien (tampoco es tan dificil, no?) para llegar hasta la Puerta de Toledo, una puerta que yo supongo supo ser alguna vez parte de la muralla que defendia en algun momento a Madrid de ataques enemigos. Fotos de rigor a la puerta y a la cancha. 

Caminadas un par de cuadras conseguimos dar con el Vicente Calderon, una cancha que pese a ser de un equipo medio/grande de la capital es por lejos mas linda que cualquier cancha de la Argentina, sin contar el detalle que la caracteriza: Tiene una autopista que le pasa exactamente por debajo de la tribuna (foto, proximamente) lo cual es alto flasheo. Un par de fotos mas y listo, a volver al hostel .

Decimos que estabamos bastante hinchado en los huevos de subir calles (todo Madrid es sobre colinas aparentemente) por lo cual nos la jugamos y nos tomamos un bondi. 

Un rato despues aparece el 50, con destino a Puerta del Sol (a tres cuadras del hostel), le pagamos los 3 euros al antipatico colectivero y ahi estamos, en nuestro primer viaje en bondi en el viejo continente (si, aparentemente uno remarca todo lo que sea una primera vez en Europa). Un rato despues estamos en Puerta del Sol, donde apuramos el paso al hostel para tirarnos un rato en la cama a descansar despues de haber caminado vaya uno a saber cuantos kilometros. 

Pasada dicha siesta nos levatamos y enfilamos para uno de los mejores bares de tapas de la ciudad (segun conocedores): El Tigre. 

En este bar, a cambio de 2.5 euros te dan una caña (un trago largo de birra) con un platazo de tapas (pan con jamon, queso, tortilla de papas, albondigas o vaya uno a saber que mas, aparte de papas). Pasadas 3 cañas y habiendo cenado los tres respectivos platos de tapas, decidimos salir a tomar fresco (mucha gente, mucho calor) sentandonos en una plaza con la, aparentemente, sola finalidad de cagarnos de frio. 

Un rato despues y con los musculos entumesidos, decidimos levantarnos para ir a tomar nuestra cuarta caña a algun otro bar de Madrid. 

Caminando por ahi recordamos una callecita llena de bares que nos habia llamado la atencion anteriormente en uno de nuestros tantos paseos denominados "donde carajo estoy, en Madrid?" y hacie alli decidimos ir. 

Extrañamente no me perdi y terminamos llegando al toque, donde, despues de ver una promocion de 6 porrones 13 euros, decidimos frenar en un barcito de por ahi. 

Ahi conocimos al camarero/RRPP del bar (Andres), un venezolano/colombiano (nunca lo pudimos confirmar) con toda la onda que nos atendio de puta madre para pasar un rato muy copado. 

Una hora despues aprox sale del bar Alejandro (un amigo de Marcos que tambien estaba en Madrid) con dos amigos mas, que tambien habian pegado onda con Andres, por lo cual, despues de una charla de unos 15 minutos, decidimos arrancar todos hacia algun otro bar de la capital española. 

Resulto que Andres esta hace 10 años aca y conoce los bares de Madrid de pe a pa, por lo que no fue dificil encontrar diferentes lugares. Luego de haber recorridos un par de bares y que nos enseñara el barrio Malasaña, terminamos entrando en un bar que Sabina supo nombrar en alguna de sus canciones donde, luego de entrar, descubro que es mi lugar en el mundo. Ustedes pensaran ¿que lo hace tu lugar en el mundo? Simple, PASABAN SAN LORENZO - ARSENAL EN TV!!! Increible pero real, el partido del ciclon por television en Madrid, y no solo eso! aparte pasaban a Cerati, lo cual carcomia de envidia a un ricotero como Marcos. 

Luego de una cerveza decidimos enfilar hacia el que, segun Andres, es el bar de bares en Madrid, un tugurio (estoy usando mucho esa palabra ultimamente) en el medio de Malasaña donde el ambiente Gay friendly pondera pero que por sobre toda las cosas donde sobra tambien la buena onda. 

Un par de birras despues terminamos arrancando hacia el hostel Marcos y yo, dejando atras a Andres, Alejandro, Hernan y Matias (estos dos ultimos, amigos de Alejandro). 

Asi es como termina mi dia hoy, mañana estare arrancando para Bilbao EN PRIMERA CLASE (porque en segunda ya no habia cupos... obvio) y los mantendre al tanto de mis nuevos periplos por le viejo mundo. Salut!